слова, слова их пленительная страсть. они врут, безбожно глут, им верить нельзя, они льются как река их водоворот подобен смерти во сне, они могут бить, на смерть и нет, слов рука - сильного бога делает из людей собак и подставляем мы свои ухи - чеши рука. мы всё простим, кровь, красная липкая спешит покинуть тело, запах чуть заметен, рядом смерть, и кровь нашего сознанье - слово, кровоточит ум, мозг и погибнуть десятилетиями не может, с каждым словом, отпечатком алфавита - буквой чувство становится слабей, но не спешим мы заткнуться и не боимся подохнуть в старческом безумии, когда слову цена грошь в глазах других.
молчи и будешь ты богат в одиночестве безвучных идей человека.