Руки...
. . . . . . . .Что же мне с ними делать?
. . . . . . . . . . . . . . . Руки, как молодые побеги вьюнка,
. . . . . . . . . . .. . . . . . . . . . . . тянутся,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . ищут за что зацепиться,
. . . .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . обвиться,
. . . . . .. . . . . . . . . . . . . . . . . не отпускать.
. . . . . Никогда.
Сердце.
. . . . . . . Сердцу так хочется биться
. . . . . . . . . . . . . . рядом с твоим.
. . . . . . . В этой синхронности слиться,
. . . . . . . . . . . . . . . в ритме едином
. . . . . . . . . . . . . . .. . . . стучать.
. . . . . . . . . . Навсегда.
Память
. . . . . . . на кончиках пальцев,
. . . . . . . . . . . ладонях,
. . . . . . . . . . . . . губах,
. . . . . . . . . . . . . . . . в каждом изгибе,
. . . . . . . . . . . . . . . в закрытых глазах.
Время.
. . . . . . Глупость какая!
. . . . . . Время не лечит,
. . . . . . . . . . . . я это знаю.
Это просто условность,
. . . . как расстояние.

. . Просто еще одно расставание.



[показать]