Иногда, когда начинаю получше задумываться над происходящим, понимаю, что со стороны я выгляжу как минимум странно. Эти гребаные стихи.... я не знаю зачем я их пишу, мне нужна разрядка, наверно... Понимаю, что тот кто меня не знает сочтет их за бред... Пускай так оно и будет...
Свыкся с мылью, что ничего больше не будет... мы уже настолько далеко друг от друга, что только чудо способно помочь мне вернуть ее... Я не верю в чудеса... По инерции я продолжаю делать какие-то попытки, четко в душе понимая, что проку от них уже не будет никогда. Мне нужно время, мне нужно привыкнуть... - я постоянно повторяю это про себя. Казалось бы я уже все понял, но все-равно меня что-то держит около нее... Ощущение, что я забыл попрощаться, забыл что-то сказать - иллюзия, желание найти еще один аргумент "за". Казалось бы, у меня куча других проблем, у мня вагон дел, на фоне которых это проблем ничтожна, хоть она и внурти меня. Но я постоянно пытаюсь решить ее, хотя знаю, что решений больше нет. Нормальные люди назовут меня идиотом, зациклившимся идиотом, который не хочет вернуться на землю, возможно и так... Но я знаю, что хочу закончить эту затянувшуюся нелепость хотя бы потому, что доставляю ей массу проблем своим излишним вниманием.