Гадаю на Цитадели Сент-Экзюпери. Книга, которая долго была моей ну если не Библией, то близким другом точно, и которую у меня увели добрые люди, теперь лежит в компутере, скачана из сети. Открываю файл, зажмуриваюсь, выделяю случайный фрагмент:

"На что понадеяться, если тебе не видно света, излучаемого не вещью, а смыслом?"

На что? На что понадеяться? Зачем ты меня так? Мне плохо, я не спала 2 дня, у меня передозировка кофе и в голове гудит трансформатор, я не в силах радоваться жизни и не очень понимаю, что происходит вокруг меня, а ты мне говоришь...