я совершенно схожу с ума
проснулась сегодня утром в панике, не успев открыть глаз, заметалась - А, что, куда, сколько время, будить, вставать, душ...
потом глаза все же открылись - спокойно, я на 1905 года, одна, никуда не надо, спокойно, лечу тоько завтра, пятница - надо позвонить одному очень хорошему работодателю и сказать ему нет, не пойду на эти деньги, мне нужно больше, простите.
это роскошь - отказываться от работы, милый коллектив, офис в центре, з/пл больше, чем была, я не могу позволить себе эту роскошь, но отказываюсь. в надежде на доходы будущих периодов, все так шатко, все так неустойчиво...

приехала вчера утром в колонию глупышей, голодная, привезла пакет жратвы, подняла троих мальчишек, организовала - кого кофе варить, кого посуду мыть, завтрак приготовила, смотрели на меня радостно, обсуждали. вот мол, приехала красивая девушка, покормила, хорошо...
- Зая - это супермегадевайс с интуитивно понятным интерфейсом!
- Ну, интерфейс не интуитивно понятный - сказал Р. с набитым ртом.
- Нет ты не понял. Интуитивно понятный интерфейс - это интерфейс, для которого нужна нехилая интуиция.
- А, тогда да!
Обсуждали потом мой KDE, проработанный, рассказывали про разницу между буй, муй и хуй (я не знаю что это, но делала умное лицо и кивала), все не запомнила, просила даже записать, диктофон не сработал.
- И тема сисек раскрыта! - Мальчики, это называется пуш-ап, итальянское белье, шоб вы знали.
- Да и лицо не подкачало. А то знаем мы эти ваши томб райдеры, на каждую сиську по 2 тыщи полигонов, а на лицо три.
- Причем не тысячи.
В-общем вот так.

Маман недовольна моим приездом. Говорит, конечно, что нехрен деньги тратить, но даже наврав, что билеты мне купили я ее не радую. Дело все в том, что она там уже создала страшной силы образ брошенной старухи с брошенным ребенком, а тут день рожденья, приезжают гости - упс! Плохая дочь сидит, на полу, с мелкой играется или там по хозяйству шебуршит. Неловкость может выйти.
Вообще, мамины подруги смотрят на меня осуждающе лет с семи, наверно. Как же, как же, неуправляемый ребенок, кухонный тиран, вся в папу пошла, у бедной матери сердце, давление, нервы ни к черту, сил на меня не хватает. С семи лет на всех почти застольях какая-нить сострадающая тетка отводила меня в уголок и наставительно шептала: "Береги маму! Она у тебя святой человек!" со смешанным выражением ужаса передо мной, инфант терррибль и радости, что у нее-то все не так, у нее дети нормальные. Я вскидывалась: "Святой? Да вы попробуйте с ней пожить в одной квартире!", чем только усугубляла мрачный образ. В семь лет ребенку не положено так разговаривать и знать слово "авторитарный".
В-общем, я думаю - ей придется это как-то пережить.