он
Он умел воевать и властвовал, она мстила древлянам за его смерть страшным огнем, она не могла поступить иначе. Кровь его убийц окрасила ее месть, полыхающий город отражался в ее глазах.

Он стоял на холодных камнях Сенатской площади, она пошла за ним в Сибирь, она не могла поступить иначе. Она была далека от его гражданских порывов, но недалекими были для нее тысячи миль лютых дорог.

Он обнял землю под Сталинградом, она роняла слезы на его фотографию до самой своей тихой смерти, она не могла поступить иначе. Повзрослели дети, подросли внуки, а она умирала, держа в руках его последнее письмо с фронта.

Он сидел на игле, она была рядом, плакала и гладила его исколотые руки, она не могла поступить иначе. Она прятала от него деньги и молча терпела побои. Она ставила за него свечки в церкви, и это на ее глазах он медленно, с каждым днем умирал.

Его слезы - это и ее слезы тоже, каждая его морщинка - ее морщинка. Каждый его седой волос - это десять таких волос на ее голове. Каждый его шаг вперед - ее радость и поддержка. Его заноза - ее рана. Его недруги - ее лютые враги.