Сегодня я видела, как умирает голубь.

До этого я видела лишь мертвых голубей. Ну, что за глупая птица? Почему ее все время мажет на дороге? Тысячи колес превращают в порошок и без того мелкие косточки, вкатывая в асфальт грязную кровь. Крысы с крыльями - так их еще называют, голубей. А как ведут они себя в компании воробьев? Видели? Так тормозят! Кидаешь им кусочек булки: воробей подлетит, схватит и быстро улетит, а голубь пока свою башку повернет, пока своим глазенком увидит, где да что, куда свою шею двигать... Или вот додуматься не могут, что на ветках деревьев тоже можно сидеть. Видели хоть раз голубя на ветке дерева? Редкость. И под эти колеса все время...Может, им так плохо живется, что они предпочитают кончать жизнь самоубийством? Глупые птицы. Только и делают, что срут на лету. Деньни вроде как приносят.

А сегодня во мне проснулась такая жалость! Лежит такой в сугробе, головушкой вертит. Смирился уже. Не знаю, что произошло до этого, но голубь лежал в снегу с достойным видом, принявший ситуацию такой, какая она есть: суждено ему умереть в сугробе. Быть может, в голубе том текла кровь каких-нибудь глубокоценимых почтовых голубей, которые пару веков назад служили при дворе, и он знал, что он не какая-нибудь крыса с крыльями, а голубь, птица. Птица! Курица, конечно, тоже птица... Но вот голубь!

Его сносило ветром, а сердце мое сжималось. Но куда я его, этого голубя, возьму?  Я ведь жду маршрутку. А добрый мужчина взял его в руки и отнес в другой сугроб. Где не так много людей, да и ветра поменьше.