Это цитата сообщения Лис_Улисс Оригинальное сообщение

Несколько слов о танатичности

...о книгах и писателях, которые пишут о - стррррашнойи ужжжасно подлой (блеюще-загробно) Смеее-еееерти...

О, я вполне вижу её - нестарую, неглупую, привлекательную для мужчин и женщин - писательницу. С давней нелюбовью к матери и ненавистью к отцу. С недолюбленным-недокормленным детством, со сражающимся отрочеством ("на скамейках сражается парк, но тебе старый прапор не нужен" или "прогулка в парке без дога может стать тебе слишком дорого"). Я вижу её бедную семью, её первую сигарету в - восемь? одинадцать лет? Вижу её собак, погибших под колёсами лихачей. Вижу спальный микрорайон почти без деревьев и парков, состоящий в основном из пожилых печальных людей, ненужных стране, агрессивно настроенных "гопников" и "гопэсс" и детей, которым ничего ненужно кроме физического комфорта. Я вижу, как смеются над её наивными мечтами о звёздах. Я вижу потрёпанные книги не самого лучшего смысла - найденные, взятые из склада списанных книг, взятые "на почитать" у бабушки... Громкий гриф "фантастика", скрывающий нечто странное, слабое, чуждое... Я вижу её отдельную комнату, вижу её первого мужчину, которому было почти всё равно с кем... Она всю жизнь пытается выбиться в люди. И пишет, пишет, пишет до боли, до оскомы, до астмы, до инфаркта пишет - но не "без надежды надеясь", не создавая альтернативный мир - а высмеивая свой, грязный, дешевый, как считает она, и предавший её. Вокруг неё всегда предатели, в книге у неё все кругом ищвращенцы и подлые интриганы, все давно и прочно сидят на чем-то, цинично пуская дым друг другу в лицо, любящие и любимые изменяют друг другу направо и налево, друзья всё время желают друг другу смерти и распускают сплетни, враги давно уже вступили в заговор с вампирами-бандитами-пришельцами... Грязь, грязь, предательство и бессмысленный ужас... И она всё еще ждет, что случится волшебная сказка, приедет принц, прилетят феИ, начнется праздник... Ей будет хорошо первых пять имнут - но потом-то она отыграется. Убьет принца и съест его сердце. Изнасилует шпагой всех фей, а замок выкрасит кровью дракона и взорвет. "Потому что добра не бывает!"

И я вполне вижу его - нестарого, неглупого, привлекательного для мужчин и женщин - писателя. Я вижу, как он медленно уббивает себя, как с каждым днём его тексты становятся всё яростней, всё бездушней и злей, но слово - всё более проникновенным и тонким оружием. Он обличает, обвиняет, объясняет, почему так. Он смеется в лицо - обществу, имру, своим друзьям, собственному отражению в зеркале. Он бросает курить и пить, толком не начав. Он делает всё так, чтобы женщины от него уходили, провоцируя скандал - конечно, ведь в мире нет верных и честных женщин. Он принимает подарки от отца и ото всех родственниц с улыбкой, но его детской мечте о большой семье не удалось сбыться, и он живет на множество домов, он заботится о множестве болезненно доживающих жизнь родных, выслушивает их капризе - и всё громче и желчней отвечает на их мелочные требования. Он становится жесток, хотя может продолжать любить собак, или музыку, или путешествия. Он уходит в царство вечного знания -там нет места чувству, а значит, и предательству, и никто его не бросит. Он культивирует собственное безумие и трансцендентную мудрость. Он учит многих на расстоянии с экрана мониторов, его слово становится его сутью. Иногда он подумывает об уходе в виртуальную реальность. О самосожжении. Впрочем, он боится боли и презирает себя за это. И он - пишет. Пишет, пишет, пишет. Его стихи - горечь человека, знающего, что друг пришел его убить. Его проза - смех над человеческими судорогами на работе и в постели, его критика выбивает почву из-под всех ног разом. Его герои - цыники или маньяки, его герои носят в кармане ножи и справки из дурдома, его герои - сам иррациональный страх... И, когда чудо подходит близко, он ударяет его рукой с разгону куда попадет, но чаще по лицу и презрительно шепчет: "Не верю. Тебя - нет".

К чему я всё это пишу? А не знаю. Просто увидел и написал. О нём, о ней. Они никогда не смогут встретиться, даже случайно, в метро, пересеься взглядами. Она никогда не смотрит на людей в метро, опасаясь увидеть чудовищ, она прячется за страницами книг. Он едет с музыкой в ушах, он тоже не видит лиц - только свиные рыла и скрежет зубовный. Даже если они встретились бы - им не о чем было бы говорить. О чем говорить друг с другом слугам внезапной и нелепой смерти?

П.С.: Данный текст не касается ни одного из моих друзей и/или постоянных читателей, любые совпадения с собирательными образами писателя и писательницы являются случайностью...

...но всё равно... им иногда хочется помочь, верно? вывести их на свет, сказать, показать, дать в руки - что-то кроме их смертного служения...
Но им-то ваше "что-то" ненужно. Вы всего лишь очередное быдло на их великом и смертоносном изобличительном Писательском пути...