Я хотела. Чего? Я сама не знаю. Кого? Это, тем более, не ко мне. Зачем? Я не понимаю тебя, смысл твоих слов от меня ускользает. Для чего? Прости, но твои вопросы глупы.
Выбраться из скорлупы...
Мне не о чем писать. О себе - не имеет смысла. О моих мыслях? Да ну, ничего путного, кроме блуждающих правил русского языка и корявых переводов с агнлийского, мне в голову давно не приходит. Писать о правописании - что может быть дурнее?
А если писать о прочтенных книгах? Хм, об этом пишут тысячи людей - настоящих критиков. А я, так, погулять вышла. Быть может, тогда, о моих злоключениях и знакомствах? Это смотри в графе "о себе". Остается магия и сны с психоделией? Об этом я пишу, но не здесь. Тогда выкладывать картинки. Фотографии. Колладжи. Но это тоже не для этого дневника.
Куклу никто так и не купил. Я испортилась, порвалась. Некому было починить уставшую плоть тряпки, единственной состовляющей тела кукол. Пластмасса не в счет. Это не материал, в пластмассе не может быть души. Фарфор? Слишком капризен. Выкиньте Барби в купе с Жоли, и купите себе Машеньку или Настеньку.
Я не Машенька. Не розовая Барби или Синди. Я не Настенька - тем более. Жоли? Да, есть во мне что-то французское, фарфоровое, нежное. Пожалуй, это сердце. Вся моя проблема в том, что на плюшевую поверхность моей души нашили пуговицы и прочую скорлупу. Я в ней задыхалась. Никто не видел. Никто. Все думали, что это так задумано - корчится в агонии. Но у меня нет завода, я не испанка. Не заводная обезьянка Ремидиос...
Кто я? Я не знаю. Помоги, пока я еще могу дышать... Kong, ты этого не прочтешь... Но ты почти уже купился на то, чтобы купить меня. Помоги, ми... милый. Точно, теперь не боюсь, что это случится. Я боюсь другого, что это может НЕ случиться...


...и люди в кукольных домах...
[показать]