Почему почти каждая книга, попадающая в мои руки и оставляющая новую тоненькую светящуюся полоску мысли в моем разуме и царапающая стены обители моей души, оказывается о писателе?
Я сама веду себя к этой Идее, или это некая сила, будь то Бог или Жизнь, или Космос или Джа, подает мне знаки?
Я не знаю… Но другое мне известно наверняка: в моей руке беззащитным комочком покоится Узел судьбы. В моей власти оживить одно из множества сплетений. Можно зажмурить глаза и вытянуть что-нибудь наугад, надеясь на вечное русское «авось»… Но ведь можно и по-другому…