12-10-2004 10:44
к комментариям - к полной версии
- понравилось!
Зима. Запах детства и смерти.
Неродившихся нас у рожденного мы.
И у каждой околицы черты да черти
выживают оставшееся до весны.
Выжигающе плачет свеча. Подоконник.
И, скрипя половицами света внутри,
я вхожу в эту ночь, как святоша, с иконы –
в первозданное “я”. Но ты это сотри.
И забудь за двоих, угостив чашкой чая,
положив в изголовье и сонник и вздох.
Мы живем, словно Боги, ни в чем не скучая.
Только что-то тоскуется мне между строк.
В твоем чреве разгадана осень вчерашняя
из запутанных листьев и желтых листов.
Мне не страшно забыться: забытым быть страшно
или выбить из ста те же тусклые сто.
И теперь мне тепло – тяжелы мои веки.
Как Раскольников болен собою извне.
Я измерен от альфы до первой омеги.
Я окончен и начат с зимой наравне.
И теперь: повторяться, домыслить неглавное,
переписывать в память неправду чернил,
умирать, словно снег: также тихо и плавно,
если детство и смерть все же не очернил.
вверх^
к полной версии
понравилось!
в evernote