Три дня там – и вот уже неделю невозможность отделаться от воспоминаний…

Привет тебе, мой Третий Рим,

Твой одинокий пилигрим

Вернулся в город детства

В поисках огня…

Возвращаться – плохая примета… но почему каждый раз я возвращаюсь? С какой-то патологической настойчивостью еду в потерянный в лесах и болотах посёлок. Мучаю себя, тоскую по прежним временам, уезжаю всегда со щемящей грустью, дикой болью и жутчайшей депрессией и…непременным желанием вернуться снова. Какой-то мазохизм на чувственно уровне. Словно нравится причинять себе боль.

 Тоскую безумно по тем детским временам. По тому всему, что было у меня, и что я с такой лёгкостью потеряла  по собственной глупости и наивности. Я тоскую по себе той, какой я была здесь… в этом  тихом местечке, среди бескрайнего леса, непроходимых болот, бесконечных газо- и нефтепроводов и вечно дымящих труб завода. По себе наивной, искренней,  открытой. По той, что любила и ненавидела от души, которая не умела претворяться. По той, что смеялась, когда весело, и плакала, не прячась, когда сердце рвалось от горя. По той, что беззаветно верила людям, что радовалась счастью других, отдавая себя без остатка для этого. Смотрю сейчас на себя и ужасаюсь…куда же всё это делось?? Куда?? Неужели этот холодный, недоверчивый, циничный, надменный человек, что никогда не выронит и слезинки при других, что сдержанно улыбается, когда радость плещется через край… неужели он, когда-то был таким… Приезжаю сюда – безуспешно пытаюсь найти себя. Ту прежнюю…что умела прощать, что умела ценить, что умела…любить. Неподдельно, искренне и, не требуя ничего взамен. Просто любить и радоваться этому каждый день.

Тоскую по своим мальчишкам. Так смешно…мальчишки. У всех уже семьи – жены, дети. Мало кто остался там, практически все разъехались по другим городам…

Андрюшка, Димка, Серёжка, Ромашка…навсегда останутся смешными, беззаботными мальчишками, дни напролёт, гоняющими мяч на поле, видящими в железном треугольнике камертон и изображающими Титаник на детской песочнице…

Кирюшка…мой синеглазый мальчик… который день и ночь смотрит на нас оттуда…сверху…и, я верю, хочет, чтобы мы были счастливы. А я хочу верить, что мы сможем пронести эту память через все годы. Память о нём – весёлом, сильном, идущем только вперёд, никогда не сдававшемся. «Я люблю жизнь!» Так часто говорил…а теперь эту любовь должны беречь и хранить мы…и нести свою память в весенних букетах, в которых навсегда четное число пёстрых бутонов…

Денька, Андрейка …всегда серьёзные и сдержанные, но такие же мальчишки, как и остальные. Так и не простившие мне мою глупость, мою детскость…моё предательство… при этом предала я, прежде всего, себя, свои чувства. А теперь вот ищу прощения там… за тёмными шторами своей старенькой комнатки, где уже давным-давно живут другие, на глинистом бережке Большого Балыка, среди опадающей по осеннему листвы в полесье за посёлком…

Куда уходит детство? В какие города?

А может, это не детство, а мы уходим, скрываемся, бежим… а оно навсегда осталось там… где я была по настоящему счастлива…