Вот интересно, куда уходит любовь? А жизнь? Ведь рождается человек- и кто-то дает ему Жизнь. Он умирает и что делается с Жизнью? Она материальна? Она возвращается туда, откуда пришла? В ту же ячейку и ждет, когда снова пригодится? Значит бывают Жизни старые и потрепанные, изношенные, а бывают новенькие, с иголочки. Почему родилась именно я, и стала именно такой, какая я есть? Почему мы любим? Кто это придумал? Наверно невозможно понимать все и знать ответы на самые невообразимые вопросы. Люди, поколение за поколением, повторяют жизнь друг друга. Сценарий один. И все мы ЛЮДИ, и все мы ПОСРЕДСТВЕННОСТИ, и все мы ОДИНАКОВЫ... И ничего с этим не поделать. Вот я думаю, что будет, если я в универ не поступлю? А ничего не будет! Просто прибавится разочарованных людей. Но на самом деле меня не слишком волнует поступление.Меня беспокоят более масштабные вопросы. Мы можем даже в 3х строчках видеть скрытый смысл и понимать его. А иногда, даже страницу прочитав, непонятно, что к чему... Вот еще заботит меня-какая завтра будет погода? И как можно узнать, что на самом деле люди думают. Где учат жить не совершая ошибок? НИГДЕ. Значит пусть все будет так, как задумано, как надо. Тот, кто придумал мир, по большому счету, пустил все на самотек. Или поставил интереснейший эксперимент. А мысли текут сами по себе. Никем не контролируемые. А еще снег будет? А любила ли я? И что со мной дальше будет? Люди взрослеют и набираются ума. И мысли ненормальных наполнены дикими образами и сравнениями. И кто-то насквозь пропитан нефальшивым чувством, запахом приближающейся весны, а кто-то пьет пиво в подъезде, и думает о сексе.
Всегда человеческий фактор-самый важный. Лица, лица, усмешки, ухмылки, улыбки и гримаски. Разнообразие повсюду. Как бы кто ни говорил о серой массе. Все схожи чем-то в чем-то. Большие группы и маленькие. Свет и тень. Идеалисты и реалисты. А можно подумать, что просто бессвязный поток мыслей. Бумаге ведь все-равно. Ей без разницы, сто написано, как. С ошибками или же без них. С глубоким смыслом в каждой фразе или с поверхностными рассуждениями о том, о сем. Писать свободно, вдыхая полную грудь. И жить. Не думая о последствиях. Анализировать потом. У меня есть мечты. Они практически неосуществимы сейчас. Но на самом деле они просты и естественны. И неповторимы. А ведь время идет. Оно не заботится, успеют ли люди за ним. У него такая работа-идти. И оно никогда не остановится.