Я приехала вчера домой и смотрела выпускной бал в Кремле. Наложенный на мое плохое настроение, он то вызывал у меня ностальгию по ушедшему, то вдруг почему-то равнял меня с этими 17-летними, будто бы и я еще с ними. Но все-таки они уже другое поколение, очень близкое, но - другое.
Камера выхватывала из зала фигуры мальчиков и девочек. Растерянные мальчики в нескладно сидящих костюмах, которые они не умеют носить, возбужденные девочки в нарядных и ... безвкусных платьях, с высокими прическами, которые им не идут.
А все же им хочется быть королевами этого праздника, они выпрыгивают из детства, как из старых разношенных туфель, и все эти платья, блестки, кудри - как пропуск во взрослую жизнь, право называться взрослыми.
А потом, двадцать пять лет спустя, они начнут втискиваться в короткие юбки и молодежные майки, чтобы хоть как-то удержать за хвост убегающую молодость...