мои пальцы холодны,
меня знобит...не от холода, а от того что будет...
и я знаю, что когда придет время я буду беспечено улыбаться и шутить (или не буду, не смогу?)
и она никогда не узнает и не увидит мое сердце...
и не прочитает все что о ней написанно и сказанно...
никогда...
я вдруг подумал,
за что меня можно полюбить?
хотя глупо конечно,
разве когда любят, думаю за что?
наверно нет...т.е. можно конечно назвать причины,
но это не истинные причины,
истинные причины никогда не будут произнесенны,
т.к. их нельзя произнести.
"счастье его что в нем меньше стыда,
в шею ей лезла его борода,
свившись с ним в жгучее пляски кольцо,
брызнула смехом она мне в лицо"