Белый дым бьется в оконное стекло и от полной безысходности въедается в белую краску. Скучаю по себе. Это, наверное, высшая степень эгоизма...Или полное отсутствие всех.
Все предметы приобрели какую-то несоразмерность со мной. Сижу на столе в метре от окна, но протянула палец и уже коснулась стекла, такой длинный палец оказался...И весна мне кажется какой-то треугольной и маленькой. Вот-вот опять начнется зима и прийдется ёжиться от холода.
И все как-то непутево выходит. То свет отключат, но горячую воду дадут, то дадут свет, но компьютер сломается, то телефон отключат, то воспаление легких... И не могу предугадать траекторию событий - все мимо, все неудачно.
И хочется начать все с чистого листа. Да все листики уже порисованы какими-то тупо улыбающимися человечками, похожими, все как один, на одного моего знакомого.
И книжки все закончились. Только Камю и остался. Наверное, десятый раз начинаю читать и тут же засыпаю - надо же так нудно писать...И про чакры не интересно. Вот старые письма - интересно, но кому они уже нужны. Сейчас от руки уже мало кто умеет писать. Я уж точно не умею. Хотя вот недавно попробовала и на середине письма заметила, что пишу правой рукой. Раньше писала левой, а тут раз - и правой. Испугалась и бросила это дело...
Да просто хочется расслабиться, просто порадоваться, вдохнуть полной грудью и не забыть выдохнуть...