День осенний,
крики чаек,
тонут в золоте дома.
Телефон не отвечает.
Абонент сошёл с ума.
Далеко,
в прохладной сини,
и вне действия сети,
он летит на цеппелине,
невесом,
невозмутим.
В сером свитере из шерсти,
всё торопится домой,
но в глазах -- танцуют черти,
как танцуют,
Боже мой...