[700x525]

Нежнейшего, фисташкового цвета,

Ещё не развернулись до конца

Розетки листьев. Будущее лето

Не вылупилось толком из яйца.

Холодный ветер. Заморозки ночью.

Не очень-то радушен этот год.

Вдруг в шестерёнке времени источен

Тот зубчик, что толкает нас вперёд?

И мы застыли вовсе не случайно,

А просто все остались при своём — 

Мир не спешит нас согревать дыханьем,

И мы тепла души не отдаём.