[525x700]

В нас нет привычки умирать. 

И потому порою мнится, 

Что смерти дюжая десница 

Нас встретит, как родная мать. 

Как будто, отлетев душой, 

Ты ставишь точку в долгом споре... 

Но там, куда ты будешь вскоре, 

От споров пользы нет большой. 

У смерти нет красивых поз. 

Она скучна, как экспедитор:

Ей важно. что душа добыта, 

А тело — можно под откос. 

Непоэтичен смерти труд: 

Не надо и строки об этом, 

Чтоб в мире поменять поэта 

На разлагающийся труп.