Потом расскажу, когда подберу слова.
Потом.
Потом, всё — потом. Но кружится голова.
Потом.
Не потом, не кровью придётся платить потом —
ушедшей строкою, растаявшей в дне пустом.

Потом всё вернётся — на круги свои, на ветра.
Лишь строчки, лишь мысли останутся во вчера.
Листвою бумажной засыплет вчера твой дом.
И к нужному слову дорогу найдёшь с трудом.

А мыслей не густо — не как у философов!
И в воздухе пусто — ни дождика, ни снегов.
Тут нужно бы сесть у окна, закурить, смотреть,
в пустыню пространства, на времени круговерть.

Но если слова все оставлены на потом,
но если в безвременье тает твой день и дом,
но если и в окна заказано нам смотреть,
то так ли уж стоит бояться, что грянет смерть?

5 августа 2013 года
Израиль