Креатифф_1
17-06-2006 21:21
к комментариям - к полной версии
- понравилось!
Вдохновение
Бывают моменты, когда хочется слиться с искусством. Когда безумно хочется петь, но голос отказывается производить приятные уху звуки. Голос плачет. Голос стонет. Хрипит. Кашляет. Но не поёт. Может или не может? Не умеет...
Но если не петь - руки просятся играть. Колдовать, когда из под пальцев рождаются волшебные звуки. Они сплетались бы в мелодии и радовали бы не только меня, но и других. Они возбуждали бы или успокаивали. Они рождали бы в мыслях образы и складывались бы в целые истории. Кому-то они нравились бы до безумия, другие бы ненавидели их за нескладность, быть может. Но никто не остался бы равнодушным. Плюс или минус. Всё или ничего. Они были бы прекрасны или ужасны, но БЫЛИ бы!
Но их нет. И эти пальцы, касавшиеся когда-то в прошлой жизни гладких холодных клавиш пианино, и перебиравшие неловко тонкие нити гитарных струн, эти пальцы не могут извлечь ни одного звука. Они бездарны. Они мертвы почти и только тёплая густая кровь греет их изнутри. Но она не поможет. И можно сколько угодно пачкать этой кровью острые струны музыки, они никогда не будут играть! Они не умеют!
Руки безжизненно опускаются, но просыпаются ноги. Они вспоминают, что когда-то могли уносить в таинственный и прекрасный мир танца. Мир движений и пластики. Динамичность.
Они тщетно пытаются вернуться. Всё утеряно. Осталось в прошлой жизни. И спотыкаясь ноги заплетаются в неловком движении. Теперь они навечно в одной и той же шестой позиции - им не изобразить больше красивых па. Они замерли и окостенели. Заржавели. Скрипят. Они не смогут танцевать - они не умеют!
Но желание приблизиться к искусству не уменьшается. И слёзы наворачиваются на глаза от невозможности что-либо сделать. И в кончиках пальцев нервно щекочется вдохновение, но не находит выхода. Где выход?! Выхода нет...
И мыслей так много, что кажется вот-вот взорвётся голова и хоть таким способом, но выведет эти судорожные мысли наружу. Размажется кровью по окружающему миру.
И когда отчаяние уже невыносимо - приходят Слова. Они чуть дыша облекают мысли во что-то почти материальное. Торопятся. Боятся опоздать. Они, сумбурные и взволнованные, постепенно успокаиваются. И напряжение в пальцах спадает. И улыбка на лице. Пусть в пустоту. Пусть даже только для себя, но они вырвались наружу. Они нашли свою форму. Они ожили!
И руки оживают вместе с ними, не выпуская карандаша из вспотевших пальцев, а потом они всё быстрее перебегают от одной клавиши к другой и мало. Мало.
Не пианино, а клавиатура. Не гитарные струны, а тонкие нити мысли. Не танец, но головокружительный водоворот эмоций. Не песня, но Слова.
И всё становится на свои места. И всё самое плохое оказывается не таким уж безнадёжным. И становится легче на душе. И хочется жить. Ярко. Красочно. Красиво.
Гораздо хуже, когда слов нет. Когда в голове тысячи тем, но они не превращаются в слова. Слова не составляют предложений. А предложения не сплетаются в текст. Они умирают ещё не родившись. Или же мучают долго и страшно. Ищут выход. И хочется написать, потому что знаешь, что лишь так можно освободиться, но пальцы молчат и не подчиняются. Они корчатся в агонии, но не могут.
И некуда. Некуда? НЕКУДА!!!
И всё бесполезно.
И что тогда?
Тогда поможет только понимающий взгляд. Глаза, которые умеют читать мысли. Тогда остаётся только отдать кому-то конкретному всё то, что накипело внутри. Отдать с жаром поцелуя или нежностью объятий. Отдать. Согреть. Поделиться.
Главное, чтобы было КОМУ...
Рига, 17.06.2006.
В колонках играет - SilverChair - Bonus Track
вверх^
к полной версии
понравилось!
в evernote
Вдохновение
Бывают моменты, когда хочется слиться с искусством. Когда безумно хочется петь, но голос отказывается производить приятные уху звуки. Голос плачет. Голос стонет. Хрипит. Кашляет. Но не поёт. Может или не может? Не умеет...
Но если не петь - руки просятся играть. Колдовать, когда из под пальцев рождаются волшебные звуки. Они сплетались бы в мелодии и радовали бы не только меня, но и других. Они возбуждали бы или успокаивали. Они рождали бы в мыслях образы и складывались бы в целые истории. Кому-то они нравились бы до безумия, другие бы ненавидели их за нескладность, быть может. Но никто не остался бы равнодушным. Плюс или минус. Всё или ничего. Они были бы прекрасны или ужасны, но БЫЛИ бы!
Но их нет. И эти пальцы, касавшиеся когда-то в прошлой жизни гладких холодных клавиш пианино, и перебиравшие неловко тонкие нити гитарных струн, эти пальцы не могут извлечь ни одного звука. Они бездарны. Они мертвы почти и только тёплая густая кровь греет их изнутри. Но она не поможет. И можно сколько угодно пачкать этой кровью острые струны музыки, они никогда не будут играть! Они не умеют!
Руки безжизненно опускаются, но просыпаются ноги. Они вспоминают, что когда-то могли уносить в таинственный и прекрасный мир танца. Мир движений и пластики. Динамичность.
Они тщетно пытаются вернуться. Всё утеряно. Осталось в прошлой жизни. И спотыкаясь ноги заплетаются в неловком движении. Теперь они навечно в одной и той же шестой позиции - им не изобразить больше красивых па. Они замерли и окостенели. Заржавели. Скрипят. Они не смогут танцевать - они не умеют!
Но желание приблизиться к искусству не уменьшается. И слёзы наворачиваются на глаза от невозможности что-либо сделать. И в кончиках пальцев нервно щекочется вдохновение, но не находит выхода. Где выход?! Выхода нет...
И мыслей так много, что кажется вот-вот взорвётся голова и хоть таким способом, но выведет эти судорожные мысли наружу. Размажется кровью по окружающему миру.
И когда отчаяние уже невыносимо - приходят Слова. Они чуть дыша облекают мысли во что-то почти материальное. Торопятся. Боятся опоздать. Они, сумбурные и взволнованные, постепенно успокаиваются. И напряжение в пальцах спадает. И улыбка на лице. Пусть в пустоту. Пусть даже только для себя, но они вырвались наружу. Они нашли свою форму. Они ожили!
И руки оживают вместе с ними, не выпуская карандаша из вспотевших пальцев, а потом они всё быстрее перебегают от одной клавиши к другой и мало. Мало.
Не пианино, а клавиатура. Не гитарные струны, а тонкие нити мысли. Не танец, но головокружительный водоворот эмоций. Не песня, но Слова.
И всё становится на свои места. И всё самое плохое оказывается не таким уж безнадёжным. И становится легче на душе. И хочется жить. Ярко. Красочно. Красиво.
Гораздо хуже, когда слов нет. Когда в голове тысячи тем, но они не превращаются в слова. Слова не составляют предложений. А предложения не сплетаются в текст. Они умирают ещё не родившись. Или же мучают долго и страшно. Ищут выход. И хочется написать, потому что знаешь, что лишь так можно освободиться, но пальцы молчат и не подчиняются. Они корчатся в агонии, но не могут.
И некуда. Некуда? НЕКУДА!!!
И всё бесполезно.
И что тогда?
Тогда поможет только понимающий взгляд. Глаза, которые умеют читать мысли. Тогда остаётся только отдать кому-то конкретному всё то, что накипело внутри. Отдать с жаром поцелуя или нежностью объятий. Отдать. Согреть. Поделиться.
Главное, чтобы было КОМУ...
Рига, 17.06.2006.
Вы сейчас не можете прокомментировать это сообщение.
Дневник Креатифф_1 | ОпиумДляНикого - Мысли вслух |
Лента друзей ОпиумДляНикого
/ Полная версия
Добавить в друзья
Страницы:
раньше»