Испоконвеку так сложилось, что люди используют звуки. Буквы характеризуют звуки, и складываются в слова. А со словами можно сделать много чудесных вещей. Иногда они складываются в неземную квинтессенцию восхищения, а иногда - в низкую дисгармонию проклятий. Одни научились говорить слова, и подумали, что этого им будет достаточно. Другие складывают стихи и прозу, и им этого мало. Мало средств, мало слов, мало того, что кажется таким обыденным и таким простым обывателю.
Почему-то люди любят стихи. Говорят, что когда человек пишет стихи - это особенное состояние его души. Говорят, что стихи рождаются в сердце человека. Они льются потоком, стремящимся к океану произведений, и только некоторые понимают, что они являются далеко не гениями-самородками, не единственными навека, а частью круговорота, частью независимой, но совершенной системы. Частью искусства, если хотите.
А те, кто поняли, что они-часть системы, меняют свое отношение. Им незачем гордиться собой. В этом нет смысла. Нет повода для деструктивной критики. Есть смысл работать. Работать для того, чтобы ты не остался незамеченым, чтобы твой ручеек мог позволить напиться не только узкому кругу друзей, знакомых и родственников, а затронуть всех интересующихся, жаждущих людей. Людей, которым надоели рамки обыденности и оковы безликости. Людей, которым наскучило читать бульварные газеты, дешевый таблоид, поверхностные романы или нескладные, но жутко популярные детективы. Людей, которые будут уважать других не из-за Валового Внешнего, а из-за Внутреннего... И такие будут всегда. Их можно будет узнать. Вы их не пропустите. Они даже не скрывают этого...