Где ты, Закатный Вестник?
Я заплутала в шорохах...
За право погибнуть честно
Судьба просит слишком дорого...
Острою льдинкой из сердца,
Каплей - на белом мраморе...
Тысячей птиц разлететься
И за море лететь, за море...
Я жду тебя домой, с распятия дорог
По золотой листве угатывая поступь...
Однажды ты придешь, седой бродячий Бог,
И позовешь с собой, но будет - слишком поздно...