Поднявшись на холмах,
                    старинные деревни
И до сих пор стоят, немного накренясь,
И древние, как Русь, могучие деревья
Темнеют вдоль дорог,
                   листву роняя в грязь.
Но есть в одном селе,
                   видавшем сны цветенья
И вихри тех ночей,
                  когда нельзя дремать,
Заросший навсегда травою запустенья
Тот дворик дорогой,
                  где я оставил мать.
Со сверстницею здесь
                  мы лето провожали,
И, проводив, грустим
                 уж много-много лет,
Грустнее от того, что все мои печали
Кому я расскажу? Друзей со мною нет...
Ну что ж! Пусть будет так!
                  Ведь русские деревни
Стояли и стоят, немного накренясь,
И вечные, как Русь, священные деревья
Темнеют вдоль дорог,  листву роняя в грязь...
(Н.Рубцов)]