Название: Менестрель

Автор: ~*Soubi*~

Рейтинг: PG-15

Жанр: Яойные фантазии

Трактир. Отвратительное место, пропахшее алкоголем, мочой и кровью.

Казалось бы, никто из посетителей не замечал ничего отвратного, все сидели и пили, ели. За одним из столиков спорили. За самым дальним сидел менестрель, перебирал струны лютни.

- Эй, менестрель, спой-ка что-нибудь!

Юноша тихо брякнул струнами, запел грустную песнь о героической смерти Товальда.

- А повеселее конечно ничего нет! - все тот же голос.

Перебор серебром меж пальцев ручьем

и песня твоя почти ни о чем.

Лязг лезвий, кто-то уже по пьяни тренировался на клинках, грозя прибить друг друга.

Тот парень, который говорил менестрелю про песни, вырвал у него лютню и кинул ее в огонь.

- Тебе с таким-то "талантом" не петь надо, а на войне сражаться! - хохотнув, вручил ему в руку тяжелый меч. Менестрель еле удержал его.

- Меч менестрелю держать тяжело и не нужно... - пропел менестрель, отшвырнув клинок.

Мужчина занес кулак для удара, но взвизгнул от боли, запястье сломалось под напором пальцев воина. Мужчина с короткими черными волосами, черными глазами белоснежной кожей, шикарным телосложением.

- На менестрелей руки не поднимают. Менестрель не воин, он певец! - воин отшвырнул нападавшего на менестреля в угол трактира, никто больше не сунулся к ним. Воин сел за столик, попросил трактирщика налить хмеля. Перед воином тут же поставили деревянную чарку с хмелем. Менестрель чуть дрожал, затем с болью посмотрел на сгоревшую лютню, сдерживал слезы. Шикарные локоны опускались на плечи, ресницы и губы чуть дрожали.

- Я благодарю вас, спаситель мой! – певуче протянул чистым и звонким голосом менестрель, дорожный плащ которого был в пыли и грязи, а так же был мокр от растаявшего снега.

- Да не за что благодарить! Я делал свое дело! – улыбнулся ему воин, от этой улыбки сердце менестреля пропустило удар и забилось с удвоенной силой. Любовь незаметно вошла в его сердце и душу. А воин... воин пил и смеялся с другими…

Менестрель ушел, но воин не выходил из головы…

Ранним утром воин покинул трактир, сел на коня и умчался в столицу. Соседнее государство хотело занять их территорию. Менестрель еще долго смотрел из окна ему вслед. А ведь он даже не знал его имени! Шли дни за днями, свет солнца сменялся лунным светом.… Менестрель приобрел новую лютню. И будучи в одном из трактиров, менестрель понял, что жить больше не может, не видя своего спасителя…

По глубокому снегу и жуткому морозу менестрель поскакал к столице. Путь был долгим, но все-таки он доехал, усталый и изможденный, менестрель ввалился в столичный трактир.

Шум. Разговоры. Запах алкоголя. Певца встретили очень тепло, налили пива за счет заведения. И тут… сердце его остановилось, казалось, на целую вечность. Он увидел ЕГО.

Тот самый воин с перевязанным и чуть окровавленным плечом сидел за столиком с каким-то парнем, мило ему улыбающимся и старательно строившим ему глазки. Менестрель прервал начавшуюся было песнь, кинул на шею спасителя, разрыдавшись. Рухнул перед воином на колени, объяснился с ним, рассказал о своих чувствах.  Воцарилось молчание. Воин нахмурился, утащил плачущего менестреля прочь из трактира в свой небольшой домик.

- Зачем, зачем ты сюда приехал?  И ненормально это, любить человека одного с тобой пола!

- Но я не могу, не могу жить без тебя! – прорыдал менестрель. Сердце воина сжалось от боли.

- Оставайся, раз уж пришел!

Лютня тихо стукнувшись о пол, звякнула струнами. Менестрель рыдал, опустив голову. Шикарные вьющиеся волосы закрывали лицо его.

Прошло несколько дней, менестрель спал с воином, казалось бы, что певец счастлив, но… Но…

В столице все равно не было женщин, воюющим ничего не оставалось кроме как либо отдавать всего себя войне, либо удовлетворяться друг другом.

Прошли дни… И вот, решительная битва. Воин уходит… Менестрель в слезах шепчет:

- Я люблю Тебя! Пожалуйста, вернись живым! Я буду ждать!

- И я тебя люблю… - обронил воин через плечо… И ушел! И было ясно, что никто не вернется из этого боя…

Менестрель застыл, глотая рыдания, удивленно глядя ему вслед. Руки дрожали, сердце сжималось, было жутко страшно и одиноко… В слезах провел несколько дней, ничего не ел и не пил, затем решительный спустился вниз. В дрожащих руках была лютня, оставшиеся раненные воины наблюдали за ним. В кубках было вино. Последнюю песню играл певец, голос чист и высок…. И вот лютня по доброй воле менестреля падает в огонь! А в руках сверкает клинок, кинжал тяжел для него, но певец не отчаивается. Перед смертью равны все… И вот менестрель седлает коня, летит в тишине, в руке сверкает меч. А лютня горит в огне… В таверне шепот, все обреченно желали ему удачи.

И вот он на поле битвы… Поле усеяно трупами. Сдержав вскрик, менестрель идет по телам свои и «чужих», слезы текли по щекам, вздохнул, заметил движение, рванул туда. Хрипя, превозмогая боль, опираясь на треснутое лезвие меча без рукояти, раня руки, поднимал возлюбленный менестреля. Мечом был проткнут бок, разрезано чуть ли не до костей предплечье, на лице множество ран…  Менестрель откинул меч, помог возлюбленному подняться, шепча сквозь слезы:

- Только не умирай, только не умирай…

- Я же обещал… - хрипя, сказал ему воин, рухнул на колени

Лишь в сказах у песен бывает счастливый конец?

Значит это сказка, ведь менестрель спас любимого, довез его до столицы, где несколько месяцев его выхаживал.

По телу воина образовался узор из шрамов, все лицо от правого виска к левому уголку губ проходил шрам. НО менестрель любил его и был с ним…

А войны шли, ода сменялась другой, все более и более кровопролитной и жестокой…