Парень. Высокий и мрачный. Широкие черные штаны, клетчатая расстегнутая рубашка с подвернутыми рукавами поверх безразмерной футболки. Черные короткие волосы дыбом. Обгрызенные ногти на угловатых неуклюжих пальцах.
Девушка. Маленькая и изящная. В шелковом платье с цветочным узором. На ногах босоножки. На лбу на тонкой серебреной цепочке лунный камешек. Отбрасывает блики на кожу. Ожерелье из стекляруса. Она плачет на плече у парня. А он рассказывает ей:
- Они такие же как я. Такие же как ты. Старше, младше… Неважно. Просто такие же. Живые. Умеют любить, сочувствовать и радоваться. Вернее они умели. А теперь их нет.
- Почему?
- Потому что. Начальники смертников знают наши слабые места. Знают, где нам будет больно.
- Как раны что облили ацетоном?
- Да…
- Больно?
- Передергивает. Выступают слезы. Вопрос «Зачем?» Это легкий вопрос. Ответ: это Война. Вопрос «За что?» Ответ: потому что. Вернее это не ответ. И не оправдание.
- А что?
- Нет оправдания. Но этим ничего не изменишь. Не вернешь их дыхания. Их мыслей и чувств. Уже холодно? Уже не льются горячие слезы?
- Теперь я плачу от осознания всего. Я подумала над этим. Хорошо подумала. За что?
- Просто так!
- Но ведь просто так ничего не бывает?
- Смотря как посмотреть…
- А почему они?
- Не знаю.
- А все-таки, почему именно они? Почему не мы?
- Не знаю. Никто не знает.
- А почему?
- Потому что так.
- Вот меня сейчас бьет дрожь. Я живу хорошо, у меня все есть. Из-за этого я чувствую себя виноватой. Скажи, я виновата?
- Нет.
- А может быть да? Скажи, они виноваты?
- Нет.
- А за что им пули в спину? А почему не мне?
- Потому что.
- Это не ответ!!!
- Ни у кого нет ответа.
- Только горечь?
- Да.
- За что? Вчера там, сегодня тут, а завтра… Где завтра?
- Не знаю.
- А еще больно от бессилия. А ведь те парнишки герои. Настоящие герои. А я? Кто я?
- Никто.
- Я знаю… Но мне ведь больно.
- Но этим никому не поможешь.
- Да, ты прав.
- А время капает. Как слезы, как кровь, как страх. Сколько осталось, знаешь?