Мы сидели на крыше того самого дома в сотню этажей. Свесив ноги. Внизу копошились люди. Мы так давно не виделись. Целую вечность. И так много хотелось сказать. И слов не было. В небе радостно светили звездочки. Малепусенькие. Нежные крохотулечки. Когда-то они звонко бились об окна. И мы их собирали в волшебные мешочки снов. А потом раздаривали друзьям. Теперь все изменилось. То. Время. Прошло.
Наступило что-то новое. А что это, сейчас не понять. А потом будет не нужно искать этому объяснение. Поэтому мы и не знаем, о чем говорить, о чем узнавать.
Спросить – как дела?.. Вот уж чего-чего, а этого точно не стоит делать. Итак все ясно и понятно. Тебе не было без меня грустно. Мне без тебя тоже. Просто было одиноко. А потом каждый из нас решил поверить, что любит свое одиночество и не хочет его с кем-то делить. И это стало реальностью. Как. Всё. Просто.
Минуты капают воском горящей свечи. У нас и времени-то всего, пока до_горит свеча. Не больше. А мы молчим. И даже не смотрим друг другу в глаза. Я уж и не помню, цвет твоих глаз.
Смотрю на ладонь.. прочерком линия жизни.. пустотой линия счастья.. и молчанием линия души. Уже год умирает сердце.. медленно.. отчаянно.. безнадежноровным почерком оставляя отпечатки на тетрадных листках.. на уголках салфеток в кафе.. крошечными огоньками недокуренных сигарет.. Разломив тишину пополам.
- какое сегодня число?..
- день твоей смерти.. мне будет грустно.. также как сегодняшним снежинкам..
Ты никогда раньше не оставлял меня.. потому что никогда не был рядом.. Всегда маячил на горизонте.. ориентиром. Казалось, тебя можно обнять, только протянуть руку и обнять.. А ты ускользал, будто утренний сон.. мелькая вдали. До твоего горизонта никак нельзя дойти, добежать, добраться.. Я пробовала. Столько раз. Все бесполезно. Но его можно видеть.. точкой на ладони.. и улыбаться друг другу. Сквозь вечность.
- ты же не забудешь меня?.. даже когда меня станет совсем мало?..
Вчера страницы таяли в руках. Мелкие отрывки пытались вырваться. Но.. :) Ты смотрел на пламя свечи глазами измученного путника. И просил воды. А ее не было.. был только ананасовый сок.. который, словно карамель, склеивал все внутри. Синева стен гулко покрывалась паутиной.. а сияющие окна гасли одно за одним. И постепенно пришла темнота.. длинными цепкими лапами прокрадывалась морозная топь.. пеницилиновые рощи на столах и полках. И твой взгляд на пламя свечи. Там, на пересечении наших горизонтов, наступала Вечность.. всё превращалось в томный прошлогодний снег. Молча думалось о чем-то.
За это время так много произошло.. и ничего не случилось.. асфальт покрылся гололедом.. деревья - инеем. И теперь дорога отдает цветом грязного белого снега.. запачканного всем и всеми. Становится грустно от такого вида, когда все дороги грязного белого цвета..
- "дороги предназначены для странствий".. разве они могут быть грязного белого цвета?..
И снова молчание. Слова.. тосты.. многогранные люди.. кувшины с мертвыми цветами.. елки с_никогда_не_зажженными_свечами.. И твой взгляд на пламя свечи.. "словно детскими каракулями и словами исцарапанными где-то в темноте запрятанными".. Воск медленно стекал на блюдце.. а с ним и время выстраивало замысловатые фигурки.. одна из них похожа на отражение кругов воды..
И ты никогда больше не увидишься с этим огонечком. Свеча догорит. Останутся капли воска на блюдце и огарок фитиля. И в это время куранты будут бить 12. И наступит новый год.. в котором наверняка все будет иначе. Измученный путник побредет дальше, неся за спиной свою химеру..
- послушай, ты когда-нибудь видел, как расправляются крылья фей?
- нет.. наверно, очень красиво.. я слышал, что для этого самому нужно уметь летать..
- да, это так.. но ведь ты теперь умеешь.. :)
Это было давно. А сейчас смотрю на ладонь.. прочерком линия жизни.. пустотой линия счастья.. и молчанием линия души.. и крошечной родинкой точка отсчета.. новая судьба.. new day has come.. И это была судьба.


"Судьба иногда похожа на песчаную бурю, которая все время меняет направление. Хочешь спастись от нее – она тут же за тобой. Ты в другую сторону – она туда же. И так раз за разом, словно ты на рассветет втянулмся в зловещую пляску с богом смерти. А все потому, что эта буря – не то чужое, что прилетело откуда-то издалека. А ты сам. Нечто такое, что сидит у тебя внутри. Остается только наплевать на все, закрыть глаза, заткнуть уши, чтобы не попадал песок, и пробираться напрямик, сквозь эту бурю. Нет ни солнца, ни луны, ни направления. Даже нормальное время не чувствуется. Только высоко в небе кружится белый мелкий песок, который, кажется, дробит твои кости. Вообрази себе тмакую бурю...
...Ты, конечно же, выберешься из этой жестокой песчаной бури. Метафизическая, астрактная, она, тем не менее, словно тысячей бритв, немилосердно кромсает живую плоть. Сколько людей истекает кровью в этой буре? Твое тело тоже кровоточит. Течет кровь – теплая и красная. Ты набираешь ее в ладони. Это и твоя кровь, и чужая.
Когда буря стихнет, ты, верно, и сам не поймешь, как смог пройти сквозь нее и выжить. Неужели она и впрямь отступила? И только одно станет ясно. Из нее ты выйдешь не таким, каким был ждо нее. Вот в чем смысл песчаной бури. "
Мураками

***
Хехехе! Как-то странно выглядит одиноко сидящий человек в кафе, с чашечкой кофф, сигаретой, листком бумаги и ручкой.. бессмысленный взгляд.. резкие движения руки, в которой сжата маааленькая пишущая машинка, бодро пачкающая листок в клетку.. Иногда, правда, манящая улыбка касается его губ. На миг. И сразу прыгает в глаза. За которыми уже ничего не видно. Их закрывает занавес сигаретного дыма.
***