Заканчивается апрель.Зрачок уже более не уходит в точку от обилия белого в пейзаже. Подтверждая иллюзорность зримого,мир расцветает палитрой авангардиста, заставляя натянутую внутри струну издавать охрипшее "дзииннннкк...".По изменившейся тональности понимаешь, что струна эта, суть та же материя, которая с годами теряет свою упругую звонкость: сипит, кашляет пока не успокаивается ,наконец, в окончательной гармонии безмолвия.
Вообщем очередная весна: оголившиеся коленки городских модниц,психопатические пенсионеры-подснежники, бесхозная линяющая дворняга, цветы-одуванчики... Все это глаз отмечает мимолетно, без удивления, как быстро созревающий пэтэушник утром обнаруживает у себя на лице пару свежих прыщей.
Месяц богат на некрологи. В сочетании с бурным рассупониванием природы все это выглядит дурным знаком, хотя, вероятно, имеет смысл говорить не о самом знаке, а о дураке его наблюдающем...
Этот дурак,наблюдая время в пейзаже, ощущает больше его цикличность нежели поступательность. Это утешает, ибо сулит в конечном счете вечность. В исторической же проекции рулит точка, деля жизнь на отрезки, периоды, эпохи...