Снилась Венеция, однозначно

У меня есть стих любимый про это:
...набережная выглядела бесконечной и безлюдной
Зимний потустронний свет превращал дворцы в
Фарфоровую посуду, а население в тех,
кто не решается к ней прикоснуться.
Ни о какой вуали, ни о каком манто речи не было
Единственной прозрачной ещью был воздух и
Розовая кружевная занавеска в окнах гостиницы
Мелеангр и Аталанта, где уже тогда одиннадцать лет назад
Я мог казалось бы догадаться, что будущее увы уже настало.

И кто автор любимого стиха? Стихом я его не ощутила, но поэзия образов налицо.

Это - Иосиф, первый среди равных в пантеоне мертвых поэтов