Сижу на нагретом солнцем подоконнике и наблюдаю как воробьи дерутся за черствую "бородинскую" корку. Из распахнутого окна доносятся звуки улицы:
автомобильные гудки, перебранка грузчиков из магазина напротив,крики младенцев, звяк посуды и настойчивое телебормотание.
Интенсивно виляя масивным тазом, через двор прошла буфетчица Тамара. Перебранка пролетариев на миг смолкла и 6 мутных глаз с вожделением впились в широкую спину удаляющейся буфетчицы.
Отчего-то мне совсем не хочется Тамарки.Не хочется арбузности ее прелестей, глупой васильковости глаз, мясистости икр и белобрысости кудрей. Не хочется как всей целиком так и по отдельным частям. Осозновая всю безнадежность вновь захотеть Тамарку, я грущу, потому как не верю в красивых,нежных и романтических.Не могу сфокусировать на них это свое конкретное стремление к счастью и потоэтому допиваю чай и иду варить флотский ирландский борщ.Аллилуйяяя!