Походкой тифозно-больного вываливаюсь на крыльцо закурить.По-весеннему борзое солце жарит во всю мощь батареек. "Апрель, ептыдь!" - сверкая форменными пуговицами, сообщает новость вохровец Митрич, нынче гладкий,но обычно сморщенный, как престарелая коровья задница. "Ну ептыдь!" - вежливо соглашаюсь, налаживая контакты в околовоенной среде. Митрич с довольным видом исчезает, распахнув калитку худосочной тушке курьера Нади." Что, Надюха, гармон играет?" - дебиловато улыбаясь, интересуюсь у курьера. Та испуганно отшатывается, как трепетная лань от курьерского позда. Напряженно смеюсь ее вослед...