"...Звуки скрипки всё живое
Спящее в душе разбудят..."

В переходе метро звучала скрипка. Звук её ударялся в невысокие потолки, покрытые каменной плиткой, убегал по длинным, запутанным проходам - переходам станции.
"Быть не может! Это запись." - Пронеслось в голове. И тут же сама себе улыбнулась - "Что, голубушка, уже не отличаешь?"
Было утро, до начала рабочего дня оставались считанные минуты и как всегда в это время люди текли толпой от вагонов к экскалаторам, поднимались наверх, перемешивались потоками и каким-то чудом снова разделялись на уже более мелкие ручейки, чтобы выплеснуться на улицы шурша плащами и постукивая каблуками.

Музыкант играл " Времена года." Мелодия очень знакомая всем ещё с "Фантазии" Диснея.
"Ничего, опоздаю на пять минут." - Уговорила я себя.
В голове зашуршали мысли: "Как он играет! Разве ему здесь место, в переходе метро?! И одет он слишком бедно. Почему так получилось, что заставило его выйти сюда?"
А музыка звучала и я уже не видела бедно одетого музыканта, не спрашивала себя почему он здесь, а слушала, слушала...

Есть что-то особенное в том, как мы кладём деньги в раскрытый футляр для скрипки. Нужно подойти и не бросить на ходу монетку, а аккуратно положить её так, чтобы она случайно не звякнула, не нарушила своим медным звоном музыку. Для этого нужно наклониться как можно ниже.
Поклониться тому, кто заслуживает это.