Беда в том, что мы тратим слишком много времени, выискивая вне нас то, что на самом-то деле следует искатьв нутри себя.Но мы вроде бы никогда не доверяем тому, что находится в себе - возможно, потому что находим его именно там. Мы ведь в упор не видим, кто мы такие по-настоящему. Слишком уж торопимся оттяпывать от себя кусочки, подстраиваясь под отношения с кем-то или с чем-то - работа, круг знакомств, - и без конца занимаемся саморедактурой, пока не притремся. Или притираем кого-то другого. Пытаемся отредактировать людей вокруг себя. Не знаю что хуже.
Большинство, конечно, скажет, что хкже, если мы проделываем это с дркгими, но, по-моемому, различие во вредности тут невелико.
Почему мы так мало любим себя? Почему нам внушает подозрение сама мысль о том, чтобы полюбить себя, чтобы хранить верность себе, а не выламываться под чьи-то представления о нас? Мы всегда готовы предавать себя, но никогда предательством это не называем, а пользуемся расхожими словечками вроде "приспосабливаться", "поступать как принято", "ладить с людьми".
Нет, я не ратую за мир, управляемый тольколичными интересами. Я понимаю, что необходимы определенные ограничения и даже некоторые компромиссы, не то мы получим чистую анархию. Тот, кто ждет, что мир приспособится к нему, явно страдает переизбытком самодовольства.
Но как мы можем ожидать, что другие будут уважать нас, любить, если сами мы не уважаем и не любим себя? И почему никто не задает вопроса: "Если вы с такой легкостью предаете себя, как мне верить, что вы не предадите и меня?"
Чарль де Линт "Моя жизнь, как птица".