Сон-не-сон – как я-не-я. Мне снился мегаполис, населенный отравленными покойниками. Самые разные, и только часть из них могла еще претендовать на то, чтобы называться людьми. Последние прятались на ночь от полностью озверевших собратьев, баррикадировались в зданиях, в которых днем некоторые предприимчивые особи разносили пиццу по нескольку тысяч долларов за кусок. Я ел ее, расплачиваясь не менее ценными пирожными.
Я убегал от зазнасы – прекрасного создания, которое к молодой луне не может обойтись без трупа мужчины. Я не удержался, разрешив ей сопровождать меня, и чуть не поплатился за это.
Я узнал, кто виноват в существовании реальности, в которой пребывал. Время повернулось вспять, чтобы я получил шанс все исправить. Раз за разом, снова и снова время уступало моему желанию переиграть сюжет, пока, наконец, попытки не увенчались успехом. Как сейчас вижу: меня, в который раз неудавшегося саботажника, под руки уводят прочь, а один из конвоиров подмигивает: «все под контролем. Мы знаем, что делать».
«Бойцовский клуб», да и только. Конвоир – один из жителей реальности, которую я стремился не допустить. Он/они прошли следом за мной.
Я видел результат работы конвоира. Мы с ним вдвоем шли по чистым улицам, я провожал его, счастливого, домой. Он хотел заплатить мне, поскольку кроме денег у него ничего не было. Я улыбался, уходя дальше по своим тропам…