Единственное, что мне теперь не нравится, так это то, что мой дневник стал нсколько депрессивным. Это не совсем верно - просто я наконец-то смог забросить сюда то, что мне хотелось бы здесь видеть. Не все, но многое. Здесь собраны грусть и разочарование, боль и уныние, которые посещали меня за последние несколько лет. Должен отметить, что радости и счастья у меня тоже было немало, но кто же пишет о счастье? Когда счастлив, писать не хватает времени. Кстати, это нужно исправить.

Между прочим, раньше несколько раз пробовал вести дневник. И ни разу не получилось. Теперь я знаю, почему.
Бумага хранит прошлое. А прошлое меняется благодаря нам не меньше, чем будущее. Я изменился, - это я точно знаю, - и теперь у меня есть два варианта ответа, почему я могу делать эти записи. Первый - я больше не буду радикально менять свой характер, от меня этого не потребуется. Второе более правдоподобно - изменения в моем характере и, соответсвенно, в окружающем мире достигли той силы и скорости, что повлиять на записанное теперь весьма нетрудно. Есть еще третье объяснение, но оно мне просто не нравится - те же изменения настолько глобальны, что последующее прочтение этих строк не сможет оказать какого-нибудь эффекта на меня (имею ввиду ностальгию, сожаление, и т.п.).
А есть и четвертое. Мне всегда было в облом что-то записывать о себе, кроме снов и сказок. А теперь - нет. Тем более, что все равно пишу сказки.:)

Ну, хоть немного душу отвел...