Не хочется многословить последнее время, невыносимо хочется этого холодного воздуха, этой осени, листьев, сырости, ночного неба, фонарей – оранжевых, синих, стеклянных, когда туман словно дождь, но мелкий – такие, наверное, стоят-идут в Лондоне, хочется холодного железа рельс, запаха шпал, чая с плохой водой, цена ему – гривна, а просят все пять в эту осень.

Болит горло, и все многословие – про себя, нет просто сил озвучивать, да и не для кого, некому пояснять, что происходит в моей голове. А если б и было для кого, зачем? Нет ничего хуже, чем быть вынужденным пояснять себя.

Грязь под ногтями – можно ли ее рассматривать как следствие того, что я плохо учился? Можно ли считать, что я не боюсь пачкать руки? Все, чему можно научиться, интересно мне. До тех пор, покуда не распробую, или не переборщу с тем, что лишь пробовал, пока не начинаю жить этим попробованным.

Курю у подъездов – а ведь их тоже хочется, вот так, как есть – видеть, просто видеть, допускать, что за всеми этими дверями есть, течет какая-то жизнь, происходит тихое копошение или бури внимания к преходящим вещам.

Много ли в моей жизни настоящих, интересных событий? Нет. И что из этого?

Скажи, и я тебе скажу.