Так много времени у каждого из нас – более, чем достаточно.
Все мелькает, проносится мимо. Все настолько ненастоящее, но с претензией называться емким, заезженным словом жизнь.
Остановка подобна смерти – беснуется, - внутри тебя беснуется нечто, - требует заполниться чем угодно, требует, словно еды, скорости, скорости внутренней.
Череды дел, которая оборвется неоконченной.
Недосказанность, незавершенность, ошметки памяти, необходимостей и ненужностей.
Быть без слабостей – это выбор совершенного человека, но каждый из нас вовремя может вспомнить отговорку, которая настолько глубоко в крови, что даже не требует обоснования: я человек, а, значит, я слаб. Я всего лишь человек.
Быть безупречным – это так сложно, когда не находишь, на что можно опереться. А ведь если все иллюзия, так и не на что.
Это так сложно – верить, что мы умираем навсегда. Я не знаю, какой силой нужно обладать, чтобы вынести, пережить, пронести и держать память всех, кого провел, проводишь, придется провести. Уходить всегда легче, нежели оставаться.

Я люблю, не нуждаясь в ответном чувстве. (с) Сплин.