Я умею видеть красивое, но описать свои ощущения и эмоции могу не всегда. Как правило, состояние душевного равновесия и спокойствия не оставляет шансов для интересных зарисовок, задумок и мыслей. Они остаются лишь в голове, увидеть картинку проще, чем описать… Иногда видеть и знать можно больше, чем есть на самом деле, но сколько можно прожить с таким знанием?

Писать хотело немного не об этом, о стихах. Зашла на сайт знакомой, которая пишет бесподобные женские стихи, проникновенные тонкие, очень трогательные, даже не трогательные, а задевающие за живое. Читая их ты становишься частью строфы, строки, созвучия рифм и музыки ритма.

Я долго не любила стихи. Почему? Наверное, не понимала. Но вот парадокс, с самого детства умела их читать и видеть тонкое кружево букв. Это пришло, но позже, сейчас я наверное не помню ни одного стихотворения целиком, но помню ощущения и мысли, которые способны вызвать стихи.

Мир образов появился в момент, когда человек меняется, перестает быть ребенком, осознает это, но ужасно не хочет взрослеть. Я, честно сказать, и сейчас не хочу взрослеть. Иногда необходимо вести себя как взрослая, но я то и дело выпускаю погулять своего ребенка, капризы, которого легко можно остановить мороженным. Для него нет ничего лучше, чем пробежаться по лужам босиком, пройтись по бортику тротуара. Но мой взрослый останавливается, говорит: «Стоп». Опутывает восторженного ребенка паутиной и скрывает внутри себя.

Все восторги, переживания, впечатления я привыкла оставлять внутри… Мысль о том, что я становлюсь уязвимой, когда люди знают, о чем я думаю, меня всегда пугала.

Образный мир складывался внутри, сознание не выпускало его, не давало выхода… держало этот мир узником, заставляя играть по одному ему известным правилам…