вырваться из этой февральской кирпичности с манным небом можно только письмами в конвертах за 8 рублей. слова в бумажный дневник уже не ложатся, а размазываются по клеткам так, что не разобрать, что написано. по книге бредешь, как по рыхлому снегу, по незнакомой улице своего города. фильмы словно шкаф, в который засовываешь голову, а через полтора часа ее достаешь, возвращаясь в комнату. телефонные звонки заканчиваются идиотскими истериками в углу за диваном, кутаясь от мира в папину безрукавку. мне бы в осень, а она через полгода.