природа неукоснительно движется к февралю. вот и небо уже голубое, вместо неопределенной манной каши.
болтаюсь по городу неустроенным подростком, отмахиваясь от ницшиановского высокомерия, которое норовит надавить отовсюду.
слова, которыми исписаны листы, моим мелким неясным почерком, авторучкой, разбегаются сороконожками, ненужные, под снег, в свои насекомовые норы.
безразлично слушаю какой-то панк, пронизываюсь его гениальными текстами, сразу их забывая.
что-то читаю.
деньги исчисляются долгами, оплачивая сигареты и счета в кофейнях.
все как в стихах: я отражаюсь в чужих зеркалах (в разрыве абзаца и простыни), и облака режут монотонное небо.