Читала дневники. Пронзительные, наполненные воздухом, сочащиеся красками, чуть горчащие трещинками сердец посты. У тех лишь, у кого это самое сердце не на месте, получается проникающе и образно. Сбалансированные личности мало что извергают из своих глубин. А если и да, то это не из глубин, а самой кромки поверхности и выглядит это описанием событийного ряда их дней, похожих на улыбчатые зажаристые блинчики. Какие тайны у них мирно сопят на глубине? Может вовсе и нет этих тайн, страхи же надежно забиты под грунт как радиоактивные отходы...
Это симпатично и с ними рядом очень приятно и они почти никогда не дребезжат истериками, но...
Отчего-то их счастье напоминает мне лаваш, изготовленный в инкубаторе круглой каменной печи.
Упругий.
С редкими кунжутинами сверху.