С высоты, такой, что земля начинает скругляться по краям, я гляжу вниз. Вот столбится сверкая белоснежем ствол дороги. Над ним острые шерстинки просыпающегося леса. Правее спят бастионы музея. Солнце. Я задыхаюсь, слишком много воздуха. На дороге совершенно нежданно прорисовываются две черные точки, одна побольше, другая остроухая. Многоточие. На сверкающей нотной странице.
Мы.