Просторы. Буйные? Нет, они изумительно деликатные. Они отчетливо великие и ведические, с аркой старого города на горизонте... Они.... Они, как весы Фемиды. Отметают все пафосное и неорганичное каждой человечьей душе. Кому-то, кто живет светло, как свежий и легкокрылый мазок импрессионистов, как один из моих братьев, не нужно постоянно корректировать свои пути... А кто-то, как я например, периодически должен сверять свою походку по облакам, степям и разливам рек. Отсекать лишнее, прилепившееся в силу моей слабости и несовершенства. Растворять налет фальши...
И они остались там, молчаливые и вечные, на старице окской, за ней, за заливными лугами с поляницей и дальними деревушками, там, где едва хватает взгляда и дыхания - не наглядется, не навпитываться...
Я помню их со своих 15 лет, смешавшимися с бабушкиным пирогом с яблоками, тонкими блинами, ведром вишни, рыжими лилиями, низким крылечком, помидорным резким запахом, тиканьем ходиков в хранящем прохладу "зале", нашими фотографиями на комодике, только тогда они парили на совершенной иной окраске подложки моей трепещущей и теперь души...