Знаешь, времени осталось так мало. Зима пришла. Знаешь, порой ведешь себя за завтраком, что все по-старому. Все думаю, думаю, а погода уже дышит слякотью. Руки усталые на потертой скатерти. Стрелы - обломки Амура белого сломаны. Письма порваны, адреса стерты неровно. И все вроде бы поровну, слепой обиды еще кроме этого. Знаю, верить и ждать не стоило. Зачем теперь все это? Мне не хватает тебя, как ветра парусу. На душе скверно, не так разве? По грязным переулкам брожу, в одежде прячась. Мечталось иначе малость, только не получается. Глаза твои цвета радости, шутя плачут, на меня глядя улыбаются. Иначе могло быть со мной, нет, точно. Да и без этого сердце разрывается в клочья.
Тот вечер был пасмурным, бросались вниз капли отважно. Фонари то зажигались, то гасли. Вода темная подошву смывала. Я укрывался, как мог от назойливого ветра и досады воротом. Озябшие руки карманы пустые грели. Я заставлял очнуться себя, но получалось как-то скверно. Плыли картины по тротуару, дождем промытые, казалось, они оживали вместе с собаками. Наверное, не мог придумать идей себе лучше, как на асфальте рисовать минуты прошлого тушью. Легкий флирт, стрельба по мишени взглядом тонким, проникающим, ранит кожу со стоном. Пульс хлипкий заглушает трамвайный скрежет, робкий, ненавязчивый, кровь закипает и грудь режет. Зачем же узнал тебя снова? Поверить готов, что сон это, но ты была не готова...