Я пишу стихи. Вообще-то все пишут стихи, это такая же истина, как и то, что все ходят в туалет. Кто-то делает "это" тихонько "скромно пряча голый зад в сортире", а кто-то вот так - в общественном месте, можно сказать посреди ветром продуваемой площади, ничего не стесняясь. Более того - ожидая, что окружающие оценят сотворенное и вознесут наделавшего сих безобразий на Олимп. Я не жду. И не надеюсь. Просто тихо делаю своё черное дело посреди площади.

Этой ночью я видел - в дремучем лесу
Превращалась под звёздами дева в лису.
Сбросив платье, нагая, с улыбкой в глазах,
Вскинув руки к луне танцевала она -
И луна возлежала на этих руках,
Принимая оттенки хмельного вина.
С диких трав собирала колдунья росу,
Чтобы выпустить снова из сердца лису.

Этой ночью я слышал, как в дальних холмах
Между древних могил возрождается страх.
Тихий шепот, и крики, и отзвуки битв,
Тени песен неспетых, оборванных слов -
Против них не поможет ни сила молитв,
Ни магический дым ритуальных костров.
Только жертвы на чёрных от крови камнях
Усыпят ненадолго родившийся страх.

Этой ночью, кружась над уснувшей землёй,
Заплетался в созвездия огненный рой.
В диком ритме пульсируя пел о судьбе,
О прошедшем и будущем, о чудесах,
Растворяясь в великой безбрежной реке,
Отразившейся в тёмных ночных небесах.
А в лесу на поляне, залитой луной
Танцевал древний страх вместе с ведьмой нагой.