Иногда хочется забыть обо всем. И писать на чистом белом листе. Потому что чистый лист может подарить надежду. Но…
Это не чистый лист. Это палимпсест.
И старые буквы снова проступают поверх новых записей… А надежда?

В ночной тишине слышу слова.
Кому они адресованы?
Тени во тьме видно едва,
Старые двери с засовами…

Нужно ли рваться в темный проход,
В кровь разбивая руки?
Или спокойно идти вперед,
Просто не слыша звуки?

Хочется стучать кулаком об стену, но это не имеет смысла. Потому что стена не при чем. И рука тоже. А боль от содранной кожи не помогает, вопреки распространенному мнению…
Смотрю на свои руки… Руки – тоже птицы… Дальше зачеркнуто.
Я не грущу…
И ты не грусти, голос во тьме. Я говорю сам с собой? Пусть так… Неважно.
А цветы… они могут расти и в живых ладонях.
Могут…
Но почему же тогда?..
Я не знаю.
Пора идти. Опять, вперед, не оглядываясь.