Я всё ещё храню тепло твоих ладоней...
Следы и метки, соль календаря,
Разрывы век, заплаты полифоний,
Изломы строк, прощаний якоря -
Иссушены, как вёсла на причале,
Иссечены листами дневников,
И было б легче если - просто память,
И чтобы ни намёка на любовь...
А новый век творит свои гримасы,
Картоны лиц сжимаются в комок.
И, словно сдачу позабыв у кассы,
Тебя оставил где-то между строк -
Где списана история годами,
Быть может лучшими - уже не разберёшь...
Но как давно это случилось с нами...

Упасть на дно руки локальным катаклизмом,
Двухтомным эпизодом вырванных страниц,
И в кровь войти извечным пессимизмом,
Рождённым криком невзлетевших птиц.
От точки камня брошенного - к смерти
Пройдут года кругами по воде.
И все мечты уместятся в конверте
С одним нелепым адресом: "Нигде"...
Затихнут скоро битвы на мечах булатных,
Сожмутся в каплю крови прожитые дни,
И смерть взойдёт сквозь дыры в циферблатах,
И будут у неё глаза твои...