А что мне сюда написать?
Да у меня всё хорошо. Просто ааааааааа как у меня всё хорошо! Да что я стараюсь, всё равно не видно.
А я между тем волосы из головы деру.

Я ошибся? Где? При рождении? Хаха. Да ладно, всё ок.
Два с половиной года я жил в чужом доме без ключей от него. Офигенный экспириенс.
Начинаешь люто ненавидеть людей. Как волк. Ты свободен, пока тебя не запрут. Тебя приучают к миске.

Полгода живу сам. Живём сами, точнее. В своём логове.
Мебели нет. Всё, на что хватило денег после ремонта — кровать. Стулья и стол. Всё, что надо, чтобы соседи завидовали.
Картошка гниёт, сволочь. Ты её купишь, а она гниёт.
И воняет при этом.

Шутить стал несмешно. Точнее... мне кажется, что не смешно. Мне вообще часто не смешно.
Привет, Дима, это называется в з р о с л а я ж и з н ь. Оттаке.
Могу с уверенностью сказать: я стал хуже.
Исправляюсь в последнее время (месяц или чуть меньше). Знаешь, такая ночь. Она сидит на кровати, ты стоишь. Фонарь в окно, тишина.
И ты понимаешь, что ещё одно слово, мудила, и ты снова один. Ох, какой замечательный момент.
Запомнить бы его и просматривать раз в... почаще.

Я определяю крайнюю точку просто. Как только захотелось продать гитары — всё. Это она. Я и так оставил только две. Да и то, ограничиваюсь настройкой и подбором балканских мелодий. Трубу бы купить, но тогда я паду как скот. И быстро.
У меня, оказывается, голос есть. Уверенно — 2 октавы (на первой в жизни распевке)! Огого! Точнее, омомо! Озозо!

Все меня зовут в Петербург. Просят что-то подсазать по Петербургу. А я как будто помню? Посмотрел сегодня на карту.
Помню. Иногда слишком много и не то. Лучше всего помню маленький зелёный ларёк слева от Гостиного двора. Ну и вообще как-то всё около него хорошо помню. Переход, остановку, клумбы. Сберовский костёрчик тоже... Иногда так вот как начнёшь вспоминать... и ждёшь титров. Где титры?! Музыка там, титры... Ну не на самом же дело это было, что вы.