Я бы, кстати, могла из пологих равнин,
Облюбованных солнцем, смеясь и ликуя,
Закричать тебе, милый, ведь ты не один,
Даже так, без любви моего поцелуя.

Не поймаешь мой шарф, не заломишь руки
В пол шестого или даже чуть раньше,
Но живёшь словно линия у строки,
Что прямит и избавляет от фальши.

Даже так, когда пустота
Ярче и немного больнее,
Чем все жизни и смерти, наверняка
Ты не помнишь, что для тебя важнее.

Ну, тогда всё наверно ещё впереди,
Раз есть место для нас и немного для чуда.
И прямее спина у последней строки,
Ты не помнишь, а я никогда не забуду...