Я о том, что осколки тепла не хранят,
Только ранят. Красивым узором
Привлекут, зачаруют и заговорят,
И окажешься в ночь, под забором.

Я о том, что осколки меня не хранят,
Но зовут посмотреть, что осталось,
Чтобы после с иронией злой убежать,
Когда склеить в руках попытаюсь.

Я о том, что их место не в сердце, а там,
Где смыкаясь носы у восьмёрки,
Мелят, молят и трут всё пополам
Как в песочнице детской окурки.